Svarta trasiga söndagsord.

Att känna sig förlorad.

När festen är slut, när sista droppen alkohol sinat genom strupen och smärtan står i tur.

Se denna färgglada leende flicka med så mycket svart inuti. Ett gammalt täcke över en ung kropp. Skrämmer jag dig?

Att aldrig ha lämnat den punkten nånsin.

Denna återkommande punkt, hit till det vita blad som fylls med dessa ord.

Hur långt jag än reser, flyr, utforskar, härskar och regerar så följs detta blad med i väntan på att fyllas med kalla trasiga söndagsord.

Jag vill inte längre.