Mr. Bojangles bräserade sakta sin njure
under insyn av le sous-chef Monsieur Biff Stroganoff – Visste du att jag bjöd till dans under en månskenssvans?

Som vanligt stirrade Mr. Bojangles ofårstående på Carl Lammet – Det var min brorson, ifö som man kan kalla det, som spillde yoghurt på min bonjour.

Ja, tänkte en trött och sluten Bojangles, har du sett på magen?

Läkseblaksen fägnade i bakgrunden, sprr-sprr, dess eviga brus av liv och innebränd död hånade Bojangles. – Dis-moi ce que tu penses de cette fresque? – Sprr-sprr. – Garcon, en moresque! – Je pense pas trop, c’est ca ma force! – Sprr-sprr.

Styggelse, den där kvinnan med puckel på rygg och arm. Påminner om det sträva sandpappret i halsen. Kommer aldrig den där moresquen? Sprr-sprr, sa läsken. – Här kommer då din moreks. Diskuterar på japanska former, anser du dig förmer än monsieur Stroganoff? Du är liten Bojangles, ät en keskchoklad. Vet jag. Sprr.

Allt är en lek.