Med trippande fingerspetsar på avblekt hy, över tidiga morgon kinder. Solen studsar på fönsterbrädet, det är en klyche, alla älskar en klyche. En slager blir sjungen, men ingen vann.
En mage stor och fet med smak av tandkräm. En ofödd, en återbehärskad.
Lite till av det man förpakat i slutna lådor, i oranga paket.