Jag slår dig, hårt, hårdare, med knytnävarna, bankar på dig. Du skyddar dig med dina armar så gott du kan. Jag skriker, skriker ut fråga efter fråga: VARFÖR, du lovade att inte göra det igen, jag hatar dig, jag älskar dig, fan vad jag hatar dig.

Plockar upp min lillasysters videofilmer från golvet, kastar dem på dig, kastar fjärrkontrollen på dig, fortsätter att slå. Fortsätter att skrika. Rusar ut i köket, jag vet var dina gömmor finns. Hittar fyra liter vin i tetrapak, jag äcklar, äcklas så jävla mycket. Adrenalinet rusar genom min kropp och jag är så jävla förtvivlad, så rent ut sagt förkrossad. Man kan inte beskriva sorgen, sveket, att gång på gång tro att nu, nu blir det bättre, bara för att se dig vinglandes när man kommer hem efter skolan.

Öppnar paketen och häller ut alltihop i vasken. Samma procedur dag efter dag. Du kommer utrusande i köket, vilda ögon, vilt hår, svullet ansikte. Du grabbar tag i mina axlar, ruskar till mig, puttar in mig i väggen, skriker att det är mitt fel, att du kommer få abstinens, att allting är mitt fel. Jag ligger på golvet i fosterställning, skakar, gråter. Jag viskar, – Mamma, du är alkoholist.

Gråter ännu mer, vet att min älskade lillasyster kommer hem snart, gråter för jag vet att hennes lilla hjärta, hennes lilla själ kommer gå i sönder ännu mera. Lägger mig på min säng och bankar ut ångesten i kudden.

REWIND,

Ett annat minne. Är på väg hem från skolan, letar i plånboken efter pengar, vill köpa blommor för mormor och morfar ska komma hem till oss för att fira mormors födelsedag. Är glad, på gott humor. Får ont i magen när jag har femtio meter kvar, tänker, inte kan hon väl dricka idag. Men magkänslan slår aldrig fel, det har jag lärt mig.

Kliver in genom lägenhetsdörren, en stor gryta mat står på spisen. Hon lagar alltid mat när hon druckit, stora grytor där hon slänger i lite av allt hon kan hitta, hon städar alltid när hon druckit också, för att döva skuldkänslorna. Jag går ut på balkongen, hon sitter där och ser skyldig ut. Jag minns att jag mådde så illa att jag ville kräkas, gärna på henne.

Jag vänder och går därifrån, eftersom hon är full är hon osmidig och skriker, vad fan är det. Jag vänder tillbaka och säger, hur fan kan du, det är mormors födelsedag, dom är på väg hit, fattar du. Vi skriker, jag gråter, jag minns inte allt för det är ett enda stort virrvarr. Jag har panik, ångest, tänker på lillasyster, hon är på väg hem. Hon är glad, mormor och morfar ska komma. Hon är elva år och redan sviken av sin mamma. Jag går sönder inifrån. Låser in mig på mitt rum, hon skriker och bankar på dörren, skriker att jag är sjuk i huvudet, att jag är onormal, att jag inbillar mig.

Det blir tyst en stund, sen hör jag hur hon stökar omkring inne i badrummet. Hon brukar gömma alkohol under badkaret, jag har hällt ut otaliga flaskor med vin och starköl som jag hittat där.
Det går en stund, jag går ut ur mitt rum, hon har låst badrumsdörren, jag blir orolig, är hon död? Bryter upp dörren och där ligger hon på golvet, inte det minsta död, bara aspackad.

På sin mammas födelsedag. Jag gråter och gråter, kastar runt massa saker. Går in i badrummet igen och börjar slå på henne, slår och slår och slår, skriker
JAG VILL ATT DU SKA HA LIKA ONT SOM JAG, JAG GÅR SÖNDER, HÖR DU DET.

Det ringer på dörren och jag öppnar, där står mormor och morfar med en tårta och tulpaner. Jag gråter och stammar fram något i stil med;
Förlåt, förlåt, jag ville inte att det skulle bli såhär, inte idag, inte på din födelsedag.
Jag bryter ihop och börjar hulka istället. Mormor går in i badrummet, frågar min mamma vad hon gör. Hon säger att hon är trött, ljuger. Mormor vill tro sin dotter, säger till mig att mamma lovar att hon inte druckit. Jag skriker att hon är naiv, att hon måste inse, mamma kan ju knappt gå. – Mormor, mamma är alkoholist.

Nu orkar jag inte berätta mer.