Jag sitter här och dricker den sista slatten av det tre dagar gamla rödvinet. åskan byter av regnet utanför det parisiska fönstret. Ett lätt solsken bryter genom molnen över västra Paris.

Jag har spenderat hela dagen med att skriva mail och dikter. Har hela dagen tänkt på att gå ut i Paris men något har hela tiden stoppat mig. En osäkerhet inför den termin som börjar väldigt snart?

Är det verkligen konst som är meningen med det jag gör eller är det skrivandet? Jag har upptäckt att jag använder väldigt mycket mycket bilder utav olika konstnärer i mitt diktande.

Det känns som att jag söker mer ospecifering i mitt diktande medan jag söker mer specifierande i konsten.

Att jag drar på mig fällen utav studielån i mitt kreativa sökande. En konstnär med skulder före en fattig karriär av oljefärg.